Uma E Tantos Da Manhã

----Para J.D.A.----

                                           Teu cheiro não sai de meu nariz

                                           Teu rosto não sai de minha retina

                                           Tua voz não sai dos meus ouvidos.

                                           O ar que vem ao longe vem forte

                                           e me empurra e me leva e me esconde

                                           distante barometria simbionte

                                           que desfaz a sanidade com um toque.

                                           O que alumia também cria sombra

                                           que reverbera a onda e a refrata

                                           levando consigo o imagético do Nada

                                           e dilatando a pupila como afronta.

                                           O volume todo virado no máximo

                                           num cérebro elétrico e ligado e iônico

                                           carregando em cada dendrito e axônio

                                           a forte encefalite do ruído estático

                                           Teu cheiro não sai de meu nariz

                                           Teu rosto não sai de minha retina
                                           Tua voz não sai dos meus ouvidos.

                                         

O Pior Ser Vivo

O pior dos insones é aquele que não quer dormir.

O pior dos hipócritas é aquele que não quer mentir.

O pior dos céticos é aquele que não quer sentir.

O pior dos normais

é o que finge que é louco,

e o pior dos loucos

é o que finge que é normal.

E o tempo passa aos poucos,

gota à gota a caminho do desespero,

condenando ao degredo todo aquele

que não sabe aceitar o seu destino.

O pior sonhador é aquele que não quer dormir.

O pior religioso é aquele que não quer mentir.

O pior niilista é aquele que não quer sentir.

Nosso Amor Para Ser Admirado

O amor do taxidermista

consiste em pegar

o que já está morto

e dar forma, e jeito e imagem

em um trabalho lógico e criativo

para fazer com que o cadáver

ainda pareça vivo.

O taxidermista usa química

usa proficiência

usa paciência.

Ignora o odor e a aparência

e tece sua indolor ciência.

Doando sua vida de bicho vivo

para sua obra, no bicho morto.

Cada qual com seus heróis

o bom taxidermista não recria

pura e simplesmente a morfologia.

O bom mesmo é aquele

que recria cenas, bandos

caçadas, famílias, flertes.

Aquele que imagina vida além do corpo.

E existe no mundo gente

que ama como o taxidermista.

Quer o amor morto, mas vivo.

Quer o amor estático no canto

do museu das memórias.

Imitando o que ele foi

e o que ele não foi.

Ama como quem ama uma fotografia

como que analisa uma imagem

uma obra de arte inerte.

Que desejam morto o bicho vivo dentro do peito,

para que ele esteja lá sempre

belo, perfeito, quimicamente tratado,

pronto para ser eternamente admirado.

Provavelmente todos nós

amamos como o taxidermista.

HaisCais Pseudo-Existencialistas [1]

                                       I.
                                       Precede o esporro.
                                       A vida é um sopro,
                                       ou um espirro?



            II.
            Albert Camus
            pegou caxumba.
            Isso é o Absurdo.


                                                                   III.
                                                                   Violão sem corda.
                                                                   Um oco cheio
                                                                   não chora a nota.

Shoegaze

Aumente a distorção das guitarras

a dispersão das palavras

as epigêneses das ruídos

e os reverbs das tristezas.

Aumente tudo

o volume

o ruído

o grave

o agudo

o médio

o ralo

o raro

o simples

o complexo

o sintético

o poético

e

o nada.

(Não se esqueça do nada,

principalmente do nada,

do zero.

É isso que deves buscar.)

Você pode cerrar o celho

subir as distorções da vida

mas deves seguir a regra-prima

em não seguir o coelho.

Tome o vinho de Dionísio,

porém com a linha de Ariadne nos pulsos

 e a Coruja de Atena nos ombros.

Invente livre

seguindo o ritmo.

O coração é uma bateria

com uma relação bumbo-caixa extremamente descompassada

e que queime na fogueira

o primeiro filho-da-puta que vier

 a conseguir metrificá-la.

Ouvindo Bob Dylan Recostado No Assento De Um Ônibus Interestadual

Para: H. R.

Antes que você venha me perguntar eu já digo que isso é uma carta de despedida.

Após anos e anos e anos lutando e seguindo em frente não vejo mais razão ou motivo de continuar vivendo essa vida tenebrosa que tenho nessa cidade.

Tudo o que eu sinto e deixo de sentir não se relaciona em nada com a sua pessoa, ainda te respeito e te estimo do fundo do meu coração, mas eu não suporto mais. 

Somos os clichês da nossa geração. Todos somos frutos de nosso meio e nosso tempo, mas nós somos os frutos da pior árvore. Somos jovens brancos médios de classe média de cidades médias de países de economia média em uma latitude média ouvindo música média nos achando grandes produtores e reprodutores de saber médio (e aquele dia tu ainda teve coragem de atirar na minha cara aquele copo de bebida e me dizer injuriada que nós não eramos medíocres.)

O verniz da hipocrisia em nosso tempo não é tão grosso quanto na época dos nossos velhos. Não temos uma hipocrisia tradicional e cheia de regras, nós temos uma hipocrisia generalizada, institucionalizada, tão variada e tão onipresente quanto os isótopos dos gases que respiramos e usamos para oxidar de pouco em pouco o nossos organismos.

Somos filhos da geração dos eternos jovens. Em que você é uma mera ilustração da vida que você vive. Somos a geração da ânsia da atenção, da ânsia da representatividade, da ânsia da opinião, da ânsia do pertencimento, da ânsia da aparência. (A raça humana sempre foi assim, mas agora nos temos os meios técnicos e sócio-econômicos para permitir a nossa inflação de ego em larga escada, Hail Zuckemberg.)

Não tenho mais paciência para aguentar toda essa ladainha da imagem, da aparência e das convenções. E também não tenho mais paciência para a nossa orgulhosa juventude revolucionária, meros vetores de interesses maiores e menores. Enfim, não tenho mais paciência para as pessoas do nosso ciclo social.

Vou sair da cidade, simplesmente. Ir para qualquer lugar em que essa merda desse diploma universitário me sirva pra alguma coisa e eu consiga encher a minha barriga de comida e proteger a minha cabeça sob um teto.

Estava pensando em São Paulo, sonhos e café quente sob uma atmosfera de dióxido de carbono e garoa em um pequeno apartamento ao meio da paulicéia desvairada. Pensei em Buenos Aires, curar a ressaca olhando o Rio da Prata comendo um sanduíche de berinjela em um trapiche na Avenida Costanera. Pensei em Punta del Diablo, no Uruguai, explorar os turistas. Pensei em Floripa, explorar os turistas. Pensei em Cambará do Sul, igualmente para explorar os turistas. (Eu amo os turistas, eles sentem a mesma ânsia que eu e se enganam gastando quantidades exorbitantes de dinheiro para alcançar algo que eles poderiam fazer em casa. Olho para os turistas ricos e sinto um misto de graça e pena...)

Aqui finda minha carta e meu posterior desabafo. Ainda te tenho guardada no coração, mas sinto te informar que esse capítulo acabou, acabou para mim e para você. 

Mas enquanto às minhas palavras, não se preocupe. Eu não vou conseguir fugir de tudo disso, pois tudo isso que eu disse é da natureza humana. Somos frutos de nosso meio e nosso tempo, não? Estou enganando a mim mesmo só para rir um pouquinho da vida e da minha cara. Estou me deslocando geograficamente e abandonando as pessoas dessa cidade só por falta de paciência mesmo.

Um forte abraço do teu estimado,

U.S.C.

Post Scriptvn: Ignore a papagaiada sobre a incerteza de para onde ir. Estou me mudando para Criciúma e já tenho emprego certo em uma escola por lá, não há motivos para preocupação. Dentro de alguns meses te escrevo uma carta com meu endereço de lá, aguardarei resposta.

Saguão de Embarque

Cada avião decolando

leva consigo mais beleza

que toda a biblioteca do Congresso Americano,

que todas as galerias do museu do Louvre,

e que todo o acervo de discos da Third Man Records,

juntos.

Não sou cínico a ponto de falar

que essa beleza reside nos mecanismos,

nos motores, nos compressores,

na fuselagem e controles.

No mais o avião é só uma lata de sardinha sofisticada

voando a 20.000 poucos mil pés de altitude.

A beleza dele reside escondida e escancarada.

É a mesma beleza das ruas,

dos ônibus, dos trens e casas.

É a beleza que reside nos rostos cansados

de cada um dos passageiros, de cada pessoa individualmente,

lutando solitária contra sua própria corja de demônios.

Cada avião decolando

carrega consigo dezenas de romances e novelas,

e algumas centenas e contos e poemas.

E algumas músicas e gravuras esparsas, no mínimo.

Toda beleza pode sim ser inumana,

mas somente o que é humano é capaz de apreciar a beleza.

O avião pousa. Um velho gordo e grisalho desce

pega a mala e senta no McCafé

e compra o que tem vontade sem pensar no preço.

O velho embarcou trabalhando, trabalhou no voo

e agora está sentado no McCafé do aeroporto trabalhando.

O café esfria na velocidade em que ele escreve no laptop.

O café vai ficando cada vez mais frio.

O café de todo mundo está esfriando.

E quem não vê beleza no café esfriando

está fadado a não ver beleza em lugar nenhum.